星泪为证

一冰冷的雨点砸在“星尘工坊”蒙尘的玻璃门上，蜿蜒的水痕像一道道丑陋的伤疤，扭曲了里面孤零零陈列的珠宝。苏晚的指尖划过工作台上蒙着细灰的祖母绿胸针——那是母亲最后一件未完成的作品，金属托上还留着她体温的余温。空气里弥漫着银焊剂的酸气、蜂蜡的甜腻，还有一种挥之不去的、属于穷途末路的尘埃味。工作室已经三个月没接到像样的订单了，催缴房租的通知单被她折成小块，压在积灰的账本底下，像枚随时会引爆的炸弹。“再撑不下去……”苏晚喃喃自语，声音被窗外呼啸的风雨吞没。父亲躺在ICU的账单像座大山，压得她喘不过气，每一页都写满“钱”这个最锋利的字。突然，门铃在雨幕里炸开一声脆响，惊飞了窗台上躲雨的麻雀。苏晚猛地抬头。门口立着个穿黑色手工大衣的男人，雨水顺着他棱角分明的下颌滴落，在锃亮的牛津鞋旁积成小小的水洼。身后两个助理像沉默的铁塔，捧着文件袋的手指骨节分明。男人没打伞，细密的雨丝在他发梢凝成水珠，却丝毫没折损那份迫人的气场——是傅沉舟。她绝不会认错这张脸。三个月前的慈善拍卖会上，她作为修复师临时到场，正蹲在展柜前检查古董项链的搭扣，就听见头顶传来他凉薄的声音：“这种场合，怎么混进修补廉价首饰的人？”那句话像淬了冰的碎玻璃，扎得她至今还觉得后背发凉。傅沉舟径直走进来，昂贵的皮鞋踩在吱呀作响的木地板上，每一步都像踩在苏晚的神经上。他扫过工作台蒙尘的工具、散落的蜡模、墙角堆着的旧图纸，最后目光落在苏晚身上，带着种评估艺术品的审视，仿佛在看一件待价而沽的商品。“苏晚？”他开口，声音低沉如大提琴最低音，却裹着冰碴子。“是我。”苏晚挺直脊背，指甲掐进掌心，用刺痛压下翻涌的情绪，“傅先生有何贵干？”傅沉...